46 et 19 et...

C'est mon quarante-sixième jour de confinement.

Quarante-six jours avec à peine deux ou trois heures par jour pour travailler. Le temps de répondre aux courriels et de parer aux urgences, c'est fini, je dois retourner jouer ou faire du lavage ou cuisiner ou laver de la vaisselle. J'commence à en avoir sérieusement mon voyage. Le soir, je pourrais travailler, mais je suis crevée.

Il reste dix-neuf jours avant mon déménagement.

Les déménageurs sont réservés. Les changements d'adresse sont amorcés. Les boîtes que je pouvais faire sont faites. Confinement oblige, pas question d'emballer trop vite la vaisselle et les jouets de la puce. Faut continuer à vivre.

Il reste... je sais pas combien de jours avant de pouvoir revoir mon amoureux.

Avant tout ça, il s'était installé près de chez moi. On se voyait régulièrement. On commençait à prévoir les présentations avec la puce. La cohabitation à moyen terme. Et puis la pandémie est arrivée. Des conflits avec sa propriétaire l'ont forcé à déménager loin de moi. Il reviendra, mais... On attend le plan de retour à l'école des enfants pour savoir comment organiser nos vies dans les prochains mois. Mon amoureux est vulnérable au virus et donc au déconfinement. Ma fille est vulnérable à la dépression et au retard scolaire si elle reste confinée. Dilemme qui n'en est pas un : ma fille passe en premier. Tant pis pour nos coeurs en miettes.

J'essaie de ne pas me fâcher contre les gens qui sont heureux de la pause. Heureux de ralentir, de repenser leur vie, de profiter de leurs enfants... Je les comprends. Pour plusieurs, c'est enfin l'occasion de réfléchir à ce qu'ils veulent vraiment de l'existence.

Pour ma part, ma séparation m'avait déjà forcée à me remettre en question, à m'analyser, à me réinventer, à me prévoir un plan de reconstruction de moi-même... J'y étais arrivée, j'avais hâte de le mettre en action. Le voici taillé en pièces par la pandémie. C'est dur, très dur.

Mais bon... je recommencerai.