Un ami m'a prêté "Lorsque j'étais une oeuvre d'art" d'Éric-Emmanuel Schimitt (n'étant pas très "roman contemporain", je ne connaissais pas cet auteur autrement que de nom). Pas mal du tout! Je le termine tout juste. Belle réflexion sur l'art, le sens de la vie, l'humanité...
Officiellement, ce bouquin, qui a déjà quelques années, est une oeuvre de littérature générale, moderne, contemporaine... de la "vraie littérature" quoi, pas un écrit "de genre"... Hé bien, tant qu'à moi, c'est l'exemple parfait de la difficulté (et de la futilité) qu'il y a à tracer une frontière entre la "littérature de genre" et le reste.
Je vous résume l'histoire : un homme suicidaire (frère des deux plus beaux mâles du monde) se fait aborder par un artiste (aux dents serties de pierres précieuses) qui lui propose de le transformer en oeuvre d'art vivante. Le pacte se révèle un marché de dupes.
De la littérature générale, vraiment? En tout cas, j'ai aimé autant qu'un King et j'ai lu des Poe moins surréalistes...
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