Seppuku - Extrait

Je crois que le Alibis #35 est sorti. J'ai d'ailleurs reçu mes exemplaires (enfin, mon voisin les a reçus et est venu me les porter... la malédiction de la poste est sur moi je vous jure!). Alors je vous offre un extrait de ma nouvelle qui s'y trouve... mais il vous manque les illustrations qui vont avec mon texte et qui sont vraiment extra! :) Si vous voulez le tout, passez par là pour l'obtenir!
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Seppuku

Le bruit de ses pas a dû trahir son arrivée, car Robert Saint-Onge, son partenaire, abandonne son occupation, qui semblait être de se tenir immobile au centre de la pièce, et se dirige vers elle.

— Mishima, il était temps !

Miuri comprend son impatience : la dernière fois qu’elle l’a rejoint sur une scène de crime, il lui a demandé d’aller lui chercher un café. Il doit être en manque, le pauvre.

— Dufour ! lance Saint-Onge par-dessus son épaule. Elle est arrivée, là ! Oublie pas de lui expliquer comment fermer le dossier comme du monde.

Là-dessus, le sergent-détective Saint-Onge s’engouffre dans l’escalier en bousculant presque sa partenaire au passage. Interloquée, Miuri se tourne vers Claude Dufour, le technicien médico-légal, qui se tient à présent sur le seuil de l’appartement.

— Qu’est-ce qui lui prend ? demande-t-elle.

Elle a posé la question pour la forme, en s’attendant à ce que Dufour lui réponde par une banalité fataliste ou un haussement d’épaules, mais celui-ci grimace avant de s’expliquer.

— Pour lui, l’affaire est classée, mais j’ai insisté pour que vous veniez jeter un œil sur la scène.

L’incrédulité fait lever un sourcil à Miuri. Jusqu’à maintenant, elle n’aurait même pas cru que Dufour était au courant de son existence, alors apprendre qu’il a fait pression pour qu’elle prenne part à un dossier…

— Entrez voir ça, Mishima-san. Vous allez comprendre.

L’emploi du suffixe de politesse nippon donne déjà un indice à Miuri. Serait-ce à sa qualité de Japonaise que le technicien médico-légal souhaite faire appel ? Répondant au geste d’invitation de Dufour, elle pénètre dans l’appartement. Le hall d’entrée est exigu, coincé entre la salle de bain et le coin cuisine, et rendu encore plus étroit par les quatre hommes qui s’y pressent. Par contre, sitôt les premiers mètres franchis, l’espace du loft se déploie de façon ininterrompue jusqu’aux grandes baies vitrées donnant sur le fleuve.

Joyau central de ce vaste espace dépouillé, la scène funèbre ressemble à un tableau moderne peint à grands traits. Sa violence n’a d’égale que son esthétisme : drap immaculé sur le sol, belle jeune femme aux cheveux d’ébène et kimono de soie blanche aux plis flottants, poignard à la poignée de laque noire, arabesques écarlates dessinées par le sang. La mise en scène a été parfaite. Malgré sa gorge tranchée et la flaque écarlate qui la baigne, la défunte a une allure douloureusement sereine.

— Vous comprenez pourquoi je vous ai fait appeler.

Miuri considère l’énoncé comme une affirmation plutôt que comme une question et se dispense d’y répondre. Elle ne peut détourner les yeux du cadavre. Il la fascine inexplicablement.

— L’équipe technique a photographié les lieux sous tous les angles, mais personne ne s’est approché.

Elle acquiesce. La nervosité fait débiter des évidences au technicien. Le sang ayant giclé en longues traînées sur le drap qui recouvre le plancher de la pièce principale, personne n’aurait pu s’approcher du corps sans brouiller les tracés délicats.
 
— Avez-vous déjà vu ça, sergent Mishima ?