Qu'est-ce que c'est que cette photo ce matin? Eh bien, laissez-moi faire un peu d'histoire...
Leur blogue avait la particularité, en octobre, de changer de couleur, de prendre le nom "Fractale Citrouille" et de nous lancer le défi de publier, en commentaires, des petites histoires de peur comptant 31 mots exactement.
Toute bonne chose devant avoir une fin (oui, je sais, je ne semble pas l'avoir compris), les trois comparses ont décidé de fermer Fractale Framboise au début de 2019. Seulement voilà, octobre étant bien entamé, cette tradition des petites historiettes d'horreur me manquait (surtout après avoir entendu Éric lire quelques-unes de ses oeuvres à l'occasion du Salon du livre de l'Estrie). J'ai donc demandé aux trois fractaliens originaux s'ils me donnaient la permission de poursuivre la tradition...
Non seulement ils ont dit oui, mais ils m'ont aussi fait cadeau du visuel approprié! :)
Alors bienvenus dans cette édition 2019 du défi Fractale Citrouille (avouez que là vous êtes heureux que je continue de bloguer, hein?). Vous avez 31 mots, pas un de plus, pas un de moins pour nous faire rire, frisonner, grimacer, sur le thème de la peur, de l'étrange, de l'horreur... bref, c'est l'Halloween, amusez-vous! (Les commentaires de ce billet resteront ouverts jusqu'au 1er novembre.)
N’est point trépassée la tradition qui éternellement dort,
RépondreSupprimerEt en d’étranges blogues, la mort s’estompe
Sur son serveur, la défunte citrouille fractale attend en rêvant
Ph'nglui mglw'nafh C’hitr’huille Blh’og wgah'nagl fhtagn!
@Luc : Tu nous pars ça fort! hihihihi!
RépondreSupprimerL'orage rageait, le tonnerre tonnait, l'électricité électrocutait, mais le cucurbitacée restait inerte, répandant une odeur de tarte trop cuite. Surchauffée, trop de courant. Il n'est pas simple de ressusciter une citrouille.
RépondreSupprimerTon corps entier était trop demandant pour moi. J'ai rangé tes mains tranchées dans le coffre à gants de la voiture. Je les sors, parfois, pour les déposer sur mes cuisses.
RépondreSupprimerOk, là je regrette de ne pas avoir de piton "wow" sur mon blogue! J'applaudis, Martine! (Et je tiens mes mains à l'oeil!)
RépondreSupprimerLa première expérience sur les trous noirs a débuté – et s’est terminée – au même instant, lorsque le temps s’est figé et que le monde s’est effondré. La gravité – rien que ça.
RépondreSupprimerMRG.
Sueurs d’automne, perdu dans l’usage assassine des couteaux tranchants et des torchons sanglants, le boucher sans vergogne décapite ses victimes et les revend tout sourire aux plus offrants de ses clients.
RépondreSupprimer@Gen - Pour employer mon perronisme préféré, cette histoire n'y va pas avec le dos de la main morte ;-)
RépondreSupprimer@Martine : En effet! hihihihi!
RépondreSupprimerUn spasme, puis un autre. Et encore un autre. Félix ouvrit les yeux tout juste à temps pour recevoir la boule de poil que Ciboulette lui vomissait dessus, à la figure.
RépondreSupprimerMa fille m’a pointé le plâtre humide à la base du mur de sa chambre. Quelques coups de marteau ont liberé un torrent de viscères sanglantes. “Ils ont encore faim, papa”.
RépondreSupprimerYeah! ça commence à s'animer! Merci à MRG, Lucie et Luc pour leurs contributions. Guillaume, moi qui a déjà la phobie des murs humides, tu viens de me faire faire un cauchemar ou deux! :p
RépondreSupprimerSaluer ma mère et ma grand-mère en entrant. M’écrouler sur mon lit auprès de ma fille. Apprécier son étreinte froide et éthérée. Pleurer quand même. Si seulement vous étiez vraiment là.
RépondreSupprimerParalysée entre les draps. Le vent glacial par la fenêtre ouverte; le grincement de la lame que tu aiguises. Ta tête penchée sur moi. Ton regard de serpent. Ton sourire. Encore.
RépondreSupprimerTout s’est passé très vite. Un coup à la tête. Reste à descendre le corps du voisin au sous-sol (“C’est là qu’ils vivent, papa”). J’espère que cette offrande saura les apaiser.
RépondreSupprimerDéposé brutalement sur le convoyeur, l’humain nu disparait dans les entrailles de la machine. Les lames rotatives tranchent, broient et déchiquettent. À l’autre bout, des boîtes de conserve rutilantes s’entrechoquent gaiement.
RépondreSupprimerZ'êtes en forme la gang! On va invoquer l'esprit de l'Halloween, y'a pas de doute! (et là j'ai pas envie d'aller faire mon épicerie, ni de dormir ou de descendre à la cave! :p )
RépondreSupprimerCaptive de la prison qu’est mon corps paralysé, j’attends anxieusement la nuit. Ils viendront, se repaître de ma chair meurtrie, de mon âme impuissante. Je n’y pourrai rien, même pas crier.
RépondreSupprimer@Isabelle : Brrrr, ça valait l'attente!
RépondreSupprimerDéjà qu’on ne pouvait plus rien dire, maintenant on ne pouvait plus rien boire! Dagenais et ses maudits quotas d’inclusivité et de diversité… Il n’aurait jamais du devenir vampire lui aussi!
RépondreSupprimer@Luc Ouin, #partyPooper.
RépondreSupprimer@Luc : Pwahahahahhahahahaha!!!!
RépondreSupprimerÊtre vile et dangereux. Détesté de la majorité. Gueule béante et dents effilées. Créature du mal à la recherche de sa victime.
RépondreSupprimerChien pitbull me tuerais tu à coup de câlins?
Mes mains sont maculées de sang. Depuis combien de temps n’ai-je pas dormi? Ma fille tire sur la manche de mon chandail. « Il faut continuer à les nourrir, papa ».
RépondreSupprimerBrume de soirée glauque
RépondreSupprimerLes morts marchent
Parmi les vivants
Les feuilles mortes
Crissent sous les pas
Des affamés assouvis
Goût de métal
Bouches dégoulinantes
Les uns repus
Les autres déchus
L’année passée, ses sacs de bonbons avec des lames de rasoir avaient généré très peu d’intérêt médiatique. Il avait hâte à cette année : il avait mis des doigts de bébé.
RépondreSupprimerBrrrr... Continuez les copains! Je sais plus trop si je dois rire ou frissonner, on est dans la bonne ambiance! ;)
RépondreSupprimerJ’enfonce le canon du pistolet dans ma bouche. Au loin, une sirène. “C’est la dernière étape, papa”. Ma fille me fixe de ses yeux complètement blancs. Je suis si fatigué. Je---
RépondreSupprimerHalloween. La maison sera vendue, nettoyée, rénovée. Changements de surface. Je n’existe plus: il n’y a maintenant plus que nous, qui attendons les nouveaux occupants avec impatience.
RépondreSupprimerNous avons tellement faim.
Chaque année, le quartier grouille d’enfants déguisés : vampire, zombi, dentiste, sorcière, cowboy, Wolverine... tous différents, mais ils goûtent tous pareil. Sorguignac s’essaiera encore, juste au cas où. On vit d’espoir...
RépondreSupprimerSous un ciel de suie, sur la colline cendrée, au sommet du cénotaphe centenaire, se dresse la silhouette d’une sentinelle solitaire: un cynocéphale céphalophore offrant à la lune sa tête hurlante.
RépondreSupprimer@Éric : Merci pour ces contributions! (Et pour la permission! On remet ça l'an prochain!)
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